Cet espace, sentencieusement appelé "Blog" ou "weblog" est entièrement dédié à la création littéraire. L'imaginaire est l'invité de chaque jour, et il s'offrira volontiers à vos commentaires, pour peu que ceux-ci dosent avec pertinence leur taux d'acidité...

Un mystère…

L'écriture est avant tout une rencontre passionnelle, elle n'est pas l'œuvre de solides études bien ficelées au terme desquelles les témoignages diplômant vous invitent au droit de penser. Elle est plutôt instinctive, car rencontrée par hasard à la croisée d'un chemin dont je n'aurais jamais imaginé l'existence. L'histoire en est la suivante :

Alors que j'œuvrais dans les torpeurs aveuglantes et insouciantes de mes habitudes incolores, dans l'euphorie soporative d'un travail aux taches récurrentes, ma vision se referma soudainement comme une porte, tout était noir. Puis, après un court instant, je distinguais un rideau rouge, il glissa lentement puis s'ouvrit. Il laissait apparaitre une image anachronique, il y avait là, un pupitre d'époque, un plan incliné sur lequel un encrier était posé avec à sa base une plume imposante, une canne à pommeau était calée contre le mur et le bureau. Un rouleau de parchemin dépassait d'une boite à chapeau décorée de dentelles. Une chandelle en fin de vie offrait sa flamme affolée à quelques caprices venteux qui chahutaient dans la pièce. Un confortable voltaire en tissu, aux accoudoirs sculptés, était disposé devant le plan de travail, offrant ainsi une vision harmonieuse de la pièce.

J'étais le jouet de l'étonnement d'ainsi me retrouver dans un endroit d'un autre âge, car tout l'environnement se situait à une époque que j'estime sous la royauté, mais à une page historique que je ne pourrais situer avec précision. Puis, chaque objet ralluma en moi une mémoire éteinte depuis fort longtemps. Un tableau très ancien que je trouvai pourtant familier, sur lequel un visage harmonieux me souriait, acheva d'ouvrir les portes de cette lointaine souvenance. J'étais chez moi, dans mon bureau, mais dans une autre existence que j'avais consommée, un autre âge ou les écritures furent mon quotidien. Puis, le rideau se referma rapidement, ma vision revint se poser sur mon ordinaire de tous les jours, je réintégrais brutalement mon époque.

Depuis toujours, j'essayais de structurer mes phrases à grand peine, l'écriture était pour moi un art inaccessible, je ne savais pas écrire, je pensais ce désir perdu à jamais. Mais, peu de temps après mon retour dans notre époque, une migraine inhabituelle s'installait sous la toiture de ma conscience. Un court malaise me fit tituber, puis c'est arrivé, l'incroyable s'est produit. Les mots, les phrases, les versifications, les idées, tout se bouscula dans ma tête, il fallait que j'évacue en urgence ces nouveaux locataires. Mes mains étaient chaudes, elles me brulaient presque, elles étaient comme programmées pour accomplir une nouvelle tâche qui allait devenir instinctive, écrire, je ne pensais plus qu'à cela, écrire…

Je n'ai jamais compris comment  j'avais pu me retrouver dans une vie antérieure, y récupérer mes anciennes activités et les ramener dans notre époque, si cela vous pouvez m'expliquer, je vous écoute alors. Aurais-je eu l'aide d'une entité bienveillante, ou est-ce un don qui vient de la lumière avec laquelle j'éclaire intimement mon existence ?…